Фейки — это маленькие феи. Вот они кружатся над Москвой. Проникают в скверы и аллеи, с прошлогодней возятся листвой.
Мир людей безжалостен и страшен и не хочет радостей простых. Вот они вблизи кремлёвских башен пролетают в платьях золотых,
в туфельках серебряных… Но лица все в ожогах, только посмотри! Сколько боли может уместиться у волшебной девочки внутри.
Кто их видит? Бабки на скамейке? Зэки из Матросской тишины? Горем искалеченные фейки — горькие свидетельства войны.
Один старик из мёртвых воскрешал, стоял часами, даже не дышал над мертвецами, плакал «Боже мой» и в голос выл, как пёс сторожевой.
Он в голос выл, но мрачен свод небес, никто из этих мёртвых не воскрес. Он их зарыл в одном из тех дворов, что я писать по памяти готов.
Многоэтажки, дети, старики. Нам рассказали — здесь живут враги. Я слышу крики с этих самых пор, был у меня такой же точно двор.
Я вижу тьму, я слышу эту жуть. Попробуй воскреси кого-нибудь. Постой в слезах, с кривым от боли ртом, и мы с тобой поговорим потом.